Long Time Ago...

I used to be happy, now I'm better & reacher than before.
So, what happend? What made me grow so fast?

To die by your side is such a heavenly way to die.
In my case, To die by my side is such a heavenly way to die.

Negativio

Con Alex.

Warhol de PUTA

Es tan mercantilista este asunto del pop, del op Art, que hasta yo podria sepultar a Warhol, que de lucrativo, como diría música, no tengo nada. Que enfermos.

Anytime at all

Tú:

...Y donde estés cuando quiera abrazarte,
y como estés ya estoy ahí
el sol entre tus labios
soy el sol

Y donde estés cuando quiera abrazarte
y como estés ya estoy ahí
la luna entre tus labios
Soy la luna

Yo:

Eres todo cuanto seas menos la luna
No sabría tenerte por completo sólo una vez al mes...

Rencor de un silencio al viento.

Recuerdo los años cuando comencé a escribir los primeros cuentos que hallé coherentes y casi esenciales. Hoy en día la esencia la veo como a un defecto, lo que busco ahora es traspasarle sangre al escrito, no sentimiento, no emoción, si no darle existencia propia, regalarle sangre, carne y huesos. Que el texto se valga por sí solo y no por la explicación del autor...
Volviendo a lo primero, para ese entonces, quizá en el 2005, ansiaba dedicarme a la bohemia pura, a desarrollar toda la prosa y todo el verso a modo perfecto. Claramente nunca lo logré, es más, la fatalidad de incluir el sentimiento como fuente prima de inspiración me cortó las alas, como diría mi lectora.
Los sentidos te engañan, dijo ya antes Sócrates y Platón, y en la literatura es lo mismo. No hay peor manifestación que se valga únicamente de los sentidos, del subjetivismo interiorizado, del sentimiento personal; La prosa sale sucia, la narración se entiende únicamente por el autor, y casi siempre está dirigida hacia ese inconciente del cuál nunca se manifestarían palabras concretas.
No confundir, por ejemplo, con escritos del romanticismo, naturalismo o el realismo, basado únicamente en los sentimientos de rechazo hacia el medio social en el cual los autores se desarrollan. A diferencia, estos movimientos literarios se basaban en un sentimiento objetivo, en una idiosincrasia, en el reflejo del mundo bajo sus espaldas.

Bueno, hoy leía uno de mis primeros cuentos, a diferencia de todo lo anterior, este micro-cuento mal escrito, basado en el sentimiento, se lee sincero e incluso más limpio de muchos otros escritos que tengo en la actualidad. Me pregunto si cuando se es menor la vida parece más honesta. Quizá el mismo hecho de apegarse a los sentimientos hará del ser humano un ser crédulo, adoptando el mal interno y la inconformidad de la sociedad como realidad única. El humano no discrepa entre real e irreal cuando se es menor, sencillamente se adopta todo. Aún se está en constante aprendizaje mecánico (conocer, escribir, sumar, pensar, moralizar, etc)
Dejaré que mi cuento hable por si solo, dejaré que viva por un instante, dejaré que sus letras sean libres durante lo que quede del día. Me gustaría corregirle, pero sin duda ello significaría un crimen literario e histórico.




Rencor de un silencio al viento:

Cobijé mi mirada por sobre los ojos de mi fiel amigo, ya era hora de partir. El cielo guardaba una gama de colores marchita en el viento. Yo lo miraba, quería abrazarlo y despedirme de él, pero mi orgullo siempre se mantuvo en alto aún a costa de mentir en mi mirada. Todo se estaba acabando y solo mis labios lloraban por tocar su esencia. La noche estaba a horas de esfumarse y una mirada efímera me volteó el rostro, seguí mi paso a lento caminar y al cabo tres pasos recordé que lo amaba...

Incompetencia para soñar.

[Fragmento de uno de mis cuentos.]

-Sí, dijo mientras encendía su enésimo cigarrillo, deseo ver muerto a Santiago Urbina, a pesar de todo lo que ello implique, no importa cuánto deba pagar.
-Me imagino que tendrás asumidas las posibles consecuencias, contestó Ignacio sentado frente al sujeto.
-De lo contrario no te lo diría con tanta seguridad, adjudicó Daniel irónicamente.Bien entonces, sonrió, sólo dime para cuándo quieres el funeral.
-Te concedo tal honor, contestó, pero prefiero enviarle flores dentro de Mayo.

El hombre había disuelto su incompetencia entre miles de probables soluciones. Había pensado, que el hecho de asesinar a Santiago, directa o indirectamente, le facilitaría compensar todas las falencias que por su culpa se habían visto florecer incontrolablemente; Ya no tendría que lidiar con la estúpida sonrisa de aquel muchacho cada mañana al entrar a clases. Por fin olvidaría los centenares de disgustos y vergüenzas que diariamente debía enfrentar ante a los otros alumnos.
Daniel no se sentía ajeno a las condolencias de su drástica dedición, pero creía que era la única medida a corto plazo que podría regalarle unos instantes de paz. Mientras tanto se relajaba venerando a sus múltiples vicios; Terminaría de escribir la novela en la cual tantos años invirtió, fumaría más que nunca, dejaría, definitivamente, de prestar su arte literario a colegios mendigos. Detestaba dar lecciones de Literatura a esos chiquillos impertinentes. Sabía, ante todo, que estaba pagando por su propia inseguridad, por su falta de liderazgo ante sus decisiones. De haber publicado mi novela, se decía, no tendría que ver cómo las arrugas me envenenan sin haber realizado algo útil para sobrellevar mis sueños.
Daniel estaba pronto a cumplir los cincuenta y dos años, pero se veía mayor. Las canas se adueñaban de todo su cuerpo. Su piel había dejado de brillar, y así como ya no tenía el dinero suficiente para huir del país, estaba lejos de llegar a fin de mes con la seguridad de aquel hombre que ha pagado todas sus deudas, sin atrasos ni pormenores.Hacía muchos años que su esposa había fallecido. Desde entonces nunca volvió a comprometerse sentimentalmente con nadie, o por lo menos con ninguna mujer. Su pesadilla marital no duró más de cinco años, se había enamorado muy viejo, y según sus propias manifestaciones, el amor en los viejos era lo suficientemente declarativo como para definir un suicidio seguro, por suerte Angélica tuvo la dicha de morir primero.

Mi cumpleaños.

Mañana aceptaré el regalo anual que la vejez me entrega. Le vería con más entusiasmo si ello significara un año menos de todo; un año menos de mártires papeleos, un año menos de futuros desamores, de menos sábanas y piel.Y la verdad es que con el día bajo los pies y el futuro sobre el cráneo, no he aprendido si no a repudiar la existencia. Podría escupirle al mundo mañana y siempre. Soy el mundo y todo lo demás. En mi todo no existimos más que yo y la humanidad, que ciertamente es una degradación de mi mismo. El problema es que me detesto; No puedo respirar sin querer dejar de hacerlo. No sé caminar junto a autopistas sin desear lanzarme a esas fieras motrices. Y para más remate la vida me regala un cumpleaños, la sumatoria de todo lo imperfecto personificado en un pastel con velas y colores brillantes. Lo peor es que la idea de estar rodeado de canciones alegres y regalos de papeles exóticos, me excita a niveles incontrolables. Una euforia incontenible de socializar con migo mismo (porque yo soy la sociedad) me remonta hasta esos límites en los cuales pierdo la cabeza y comienzo a hablar profano, y me olvido de mi mundo, y sé al universo como distante, y amenamente creo que la realidad no se oculta sólo en mi cabeza. Supongo que me estoy volviendo estúpido, y de la estupidez viene todo lo demás; Como hablar profano, como olvidarse del mundo, como saber al universo distante, como creer que la realidad se oculta en la sociedad.